No moriré en París,
lo haré en alguna buhardilla
con vista a un bosque de robles,
contemplando el arco iris
entre historias y poemas
que sólo tú entenderías
No tocaré cucharas
frente a un pelotón de fusilamiento
no es época de héroes
solo dormiré entre dátiles
bañado de sábila
Moriré seguro con una palabra cursi
o quizás en un verso,
escrito frente a un crepúsculo
No seré cena de gusanos
moriré contigo
y ascenderé al cielo
Contra la memoria de tus brazos
